Sin razón alguna.

Era una tarde lluviosa, fuera hacía frío y ya nadie reclamaba su presencia en ningún lugar que en algún pasado fué especial. 
La nieve cubría poco a poco el jardín, como la manta que ella tenia sobre su regazo, que la tapaba y protegía del crudo invierno.

De repente, sintió la increíble necesidad de escribir, de liberar todo lo que tenía guardado.

Notó un alivio tan reconfortante cuando tocó el teclado con sus dedos, que le cambió el rostro casi de inmediato y evadiéndose por completo, se dejó llevar.

Aquellas palabras llenas de odio, de tristeza, de amor, de buenos y malos recuerdos, la hacían llorar, a veces de alegría, a veces de dolor. Nunca supo exactamente por qué sentía esa imparable necesidad de escribir, simplemente lo hacía y le gustaba. Daba igual qué pasara alrededor, ella escribía, sin sentido, sin un por qué, aquellas palabras no iban dirigidas a nadie, solo al lector, a esa persona de cualquier lugar del mundo que se atreviese a beber de la esencia de esa anónima escritora. A esa persona que disfrutase con sus palabras, que compartiese su mismo sentimiento.

Unas cuantas horas después terminó de escribir y se sintió tan reconfortada, que le pareció abrazar la paz que tanto le faltó.

El escritor escribe su libro para explicarse a sí mismo lo que no se puede explicar. - Gabriel García Márquez-